Little, sweet avocado plant. Aren’t you lucky to not be in love? To not feel deeply attached to another avocado plant so much so that you would wither at the thought of them turning a blind eye (or leaf) when you are hurt (or when a bug eats a fragment of you). Maybe you do love. And if you do, I am sorry.
Love, my little friend, is destructive: akin to the blazing fires that would burn you to a crisp, or to a wild wind that would knock you to the ground. It is not that warm, red, tender feeling you hear about in songs (a song, if you didn’t know, is when a speaking voice is drawn out and when instruments share space with that voice – it is difficult to explain).
What makes love so dangerous is in its inherent and opposing poles – where you can, at once, feel so watered, so sunned, so abundant; and yet, on the other hand, like you are dying: as if you’ve been uprooted and discarded and treated like a human would a garden weed. Love, my little friend, is similar to the availability of strong sunlight in the Nordic countries: it is there, it is there, until it disappears for an undetermined amount of time.
Maybe you do love. If you do, or make the decision to try, all I say is: water yourself, when possible. It is fun to let another soak your leaves, I know; however instead, you must learn to tolerate the drought. In the end, my little friend, all you have is your own roots, your leaves, and your glossy pit. And listen. If you are not able to procreate (or fruit) for any reason (maybe you are displaced, lost): remember, I still love you.
See, I am (unfortunately) able to love – in lieu of your (lack of) experience, I have blackened leaves.
—
It occurs to me that I have contradicted myself: “Drought” equates with a lack of water and I have told you that love is similar to the availability of strong sunlight in a region of the globe that is known to be largely sunless. Forgive me.
Love, my little friend is –
The attempt to nurture a sweet avocado plant with the (limited) tools available. I am sorry.
Querido, dulce árbol de aguacate. ¿Apoco no eres suertudo al no estar enamorado? A no sentir que estás profundamente ligado a otro aguacate que te marchitarás al pensar que se hagan de vista (u hojas) gordas cuando estés adolorido (o cuando un insecto te agarre a mordidas). Quizás si amas, y si así es, lo siento.
Amor, querido amiguito, es destructivo: parecido a fuegos flamantes que te tostarán, o a un viento salvaje que te derrumbe hacia el suelo. No es un sentimiento tierno, rojizo, y caluroso del cual se escucha en canciones (una canción, si no lo sabes, es cuando una voz se alarga y cuando instrumentos comparten el aire con esa voz – es difícil de explicar).
Lo que hace al amor tan peligroso son los polos inherentes y opuestos – donde puedes, a la vez, sentirte tan regado, tan soleado, tan abundante; y por otra parte, como si estas muriendo: como si haz sido desarraigado y desechado y tratado como un humano trataría a una mala hierba. Amor, querido amiguito, es similar a la disponibilidad de una fuerte luz del sol en los países Nórdicos: ahí está, ahí está, hasta que desaparece por un tiempo indeterminable.
Quizás si amas, y si así es, o si tomas la decisión de intentarlo, todo lo que diré es: riégate, cuando sea posible, es divertido dejar que alguien más remoje tus hojas, yo sé; pero en su lugar, tienes que aprender a tolerar la sequía. Al fin, querido amigo, todo lo que tienes son tus propias raíces, tus hojas, y tu hueso lustroso, y escúchame aquí, si no puedes procrear (o dar frutos) por cualquier razón (quizás estas desplazada, pérdida): recuerda, yo siempre te querré
Vé, yo soy (desafortunadamente) capaz de amar– en lugar de tu (falta de) experiencia, tengo hojas ennegrecidas.
—
Se me ocurre que me he contradecido: “Sequía” significa una falta de agua y yo te he dicho que el amor es similar a la disponibilidad de una fuerte luz del sol en una región del mundo que se conoce por estar gran parte sin sol. Perdóname.
Amor, querida amiguita es –
El intento de nutrir un dulce árbol de aguacate con las (pocas) herramientas disponibles. Lo siento.
Written and shared in English by Andre Valentine-Lewis in the fall of 2020,
Translated into Spanish by Oscar Alfonso.
Escrito y compartido en inglés por Andrea Valentine-Lewis en el otoño del 2020,
Traducido al español por Oscar Alfonso.
